他从前一直洋洋自得，全世界有70亿人，地球上有万亿的生灵，可只有我，只有我们是如此相似，如此相同。
这怎么不算一种天赐的缘分？
他不知道自己在痛苦还是在庆幸，又或是从这斑驳的痛苦中享出了一份扭曲的快意。
我再也忘不掉他了，他想。
多么令人痛苦，又多么值得庆幸。
世人常说时间能缝补一切伤痕，失去的人会在绵长的岁月里模糊面容。悲伤的灵魂会日渐麻木，失血的创口会慢慢结痂。
可我不一样，我们不一样。
你的面容会在我的皮囊里生长，我能见到现在的你，甚至未来的你。30岁年华正好的你，50岁成熟稳重的你，70岁两鬓斑白的你。
黑羽快斗心底生出一丝偏执的占有和快意。
如果我无法找到你，如果你注定离开我，那就让我们这样扭曲地共生下去。用我的皮肉刻度你的岁月，用我的生命延续你的灵魂。
夏秋时节的雨总是来去匆匆，夜幕重又拨开遮天的乌云，透出朦胧的月色。
他终于停下奔逃的脚步，静静站在一座昏暗的别墅门前。
这里一如既往的安静。
自从离开医院，他就24小时不间断地监视着工藤宅和隔壁阿笠博士的家，希望能从进出的人里找到一点线索。
可这么久了，除了事务所的那个女孩子偶尔会从门前经过，神色哀伤地怀缅一会儿，一个人都没有来过。
他迈步向大门走去，湿透的鞋踩在地上，发出吱呀的声响。
他也没有来过。
随手从墙角拾起一根细长的铁丝，打开了尘封多日的大门。
幸好开锁这样的本事，不会和魔术一样，手坏了就消失。
他抬手，将门缓缓推开，打开了玄关的白灯。
他还是第一次见到工藤宅的玄关，从前的他会更青睐名侦探房间的窗户。
这里的一切都笼上了一层轻薄的灰，像时光套上的保护罩，小心翼翼地封存着过往的旧事。
他的心绪莫名平静了下来。那个虚幻的工藤新一从他的灵魂中割裂而出，在这个熟悉的环境中重新生出血肉，长出独立的实感。
他一路从玄关走过，脚步轻地像是怕惊扰了穹顶的积尘。
他走到厨房，想着这里大概是名侦探在整个房子里来得最少的地方了吧。
也许除了这台冰箱，他的手轻轻拂过冰箱涂漆的表面，带落了满手的灰尘。
不知道他到底会不会做饭，看他一杯黑咖啡加吐司就能打发的样子，做也一定很难吃吧。
也许我应该学学做饭？他漫无边际地想。
名侦探这种薛定谔式的存在真是磨人不浅，像一根电锯在他的神经上来回催折。让人一时无望，觉得可能永远失去他了，又不自禁升起星星点点燎原的期盼，仿佛还有重会的一天。
他走过客厅，红色的沙发灰扑扑的，早没有往日的光鲜。茶桌上放着一套崭新的茶具，还没来得及被主人好好享用。
他缓缓坐在单人的红色沙发上，身后是巨大的落地窗。他的小信鸽偶尔会透过这扇窗户，拍到小侦探蜷坐在这张椅子上沉思的模样。
他抬眼看着角度倾斜到扭曲的电视屏幕，不禁失笑，看来名侦探也不爱看电视啊。每次坐在这里，是在想什么呢？疑难的案子？还是复杂的暗号？
他缓缓站起身，心底翻腾起隐秘的欲望。
有没有一个瞬间，你坐在这里，想到的，是我呢？
他自嘲地摇摇头。
大概是有的，只是恐怕不是自己期望的那种想。说不定是在想，要布下怎样的罗网，才能让这个装模做样傲慢自得的怪盗低头认输。
他走进书房，四周环绕着满是藏书的立柜，这里大概就是名侦探从小到大待得最多的地方了。
这些藏书的数量几乎抵得上一座图书馆了，他不无惊叹地想。
不知道这些书，他看了有多少。
他来到房间正中央的书桌前，上面不出所料堆放着各式各样侦探类的书籍。
黑羽快斗的视线有些好奇地看向桌面正中放着的《四签名》。
名侦探的桌子上，出现福尔摩斯不奇怪，奇怪的是，其他的书都被翻阅得泛黄松动，而这本本该是他最喜欢、翻阅最多的书，却光洁如新。
他好奇地将书拿起。
一个小小的透明硬片从书的夹层中掉落，在空中旋了几转，轻震着停在了桌面上。
黑羽快斗的呼吸滞住了。他不知道是期盼更多、还是恐惧更多，颤动着指尖将透明薄片从桌上拾起。
一片蓝色的玫瑰花瓣静静躺在掌中，在真空的世界里鲜妍如新。
他轻颤着将掌心合拢，薄片锋利的边缘将手掌割出深深的红痕。轻薄的书突然变幻出千钧的重量，从他轻晃的手中滑落，书脊重重砸在桌上。
他将玫瑰缓缓收到心口，体力不支般滑落着摔向地面。
他总是不敢细想名侦探为自己做的事情。
帮他脱罪也好，救他性命也好，甚至为怪盗基德提供证据和担保的人，他也猜得出是他。可他总自以为是地将一切归功于对方天使般无私助人的伟大人格。
他对名侦探断情绝爱般的刻板印象实在深刻的彻底。
深刻到忽视在他怀里时，对方错乱的心跳；深刻到连收到珍贵的钻石，也从不细思其中深意；深刻到无数暧昧的瞬间摆在眼前，他还自顾自做着被拒绝后纠缠到底的心理建设。
原来他早已捕获了他全部的真心，原来他也拥有他深沉的爱意。